Осатаневшие ливни сошли с ума, Зимняя осень, осенняя ли зима – Разницы нет: депрессуха скребётся в двери. Ищешь интуитивно какой-то плюс, Где-то ведь должен найтись потаённый шлюз, Тот, что, открывшись, заставит в добро поверить?
Катятся дни, словно камни с горы веков. Как далеко ты забрался за рубикон, И для чего в этот проклятый хаос послан? Пыжишься, тщишься понять и подняться, но Не помогают ни истина, ни вино, Чем очевидней ответ – тем страшней вопросы.
Не до братания миру, не до любви – Что-то безумное вырвалось из глубин, Демоны скалят в противной ухмылке зубы. Золото застит рассветы, глаза и ум, Зреет и множится новый посев иуд, Страшная жажда тщеславных людишек губит.
Мысли всё чаще и злее клюют в висок: Вот переплавить бы весь золотой песок На купола для церквушек, где плачут бабы. Жаль, ты не маг, не алхимик и не министр, Не Прометей с необъятной охапкой искр. Если не помер ещё – приходи, Хоттабыч!
А вообще, грустно всё: хочется верить в доброе.
и что нечто безумное не победит однажды.
Понравилась философия. И исполнение.
поток однозначных иллюзий,
как замок - камнями столетий
с любовью и мраком в союзе.
Небес кафедральные своды,
поэты полны квинтэссенций,
флюиды ложатся на воды,
а если мы пишем - то в сердце ...