Не до стихов сейчас. С какого ляду-то
всё дышит в маковку мне горячо
моя элегия, ушами прядая,
призывно фыркая через плечо.
Уже объезжена и подзаезжена,
уже и прыть не та теперь, и стать,
а всё ж давай с тобой рванём по снежному
пути, чтоб нежное не растоптать:
поля безбрежные, как блюда плоские,
домишки старые – исхода нет,
не на Рублёвке, да, но по Рублёвски, а,
и беспросветно, да, мы сами – свет.
Назад вернёмся ли? Так жизнь недолгая,
а через ямины и сухостой –
берёзы грустные – Татьяны с Ольгами,
барокко русское над пустотой.
В эпоху похоти, под вопли с хохотом,
под смуты меченых всея Руси,
Вперёд, элегия, рассветным всполохом
и глазом с девственной слезой коси.