Под одеялом не холодно. Не тепло. Март предпоследней метелью стучит в стекло. Сердце похоже на выпотрошенный живот рыбины мёртвой, которая всё плывёт в кухонной мойке, вкусив остроту ножа… Под одеялом не больно лежать дрожа, дрожь свою множить, катать её как драже. Под одеялом в чешуйчатом неглиже рот раскрывать, по-русалочьи бить хвостом… Кончится март и начнётся апрель. Потом сердце приучится к боли и заживёт. Но никогда уже рыба не поплывёт
Потрясающе. Так ярко, остро, живописно и физиологично. Но поэтично при этом. На самом деле, так страшно, что хочется, чтобы это оказалось чем-то умозрительным, а не реальным.
Старое стихотворение. Тогда мою подругу бросил муж, с которым они прожили в согласии двадцать лет. Ушёл к молодой коллеге. Неожиданно и жёстко. Подруга приехала ко мне на дачу и я её выхаживала два месяца. Вот тогда и сочинилось... Спасибо, Танечка!
На самом деле, так страшно, что хочется, чтобы это оказалось чем-то умозрительным, а не реальным.
Спасибо, Танечка!
у меня тоже есть тексты о чужой боли, которые я даже вспоминать не могу.