Когда-нибудь не станет нас,
а всё накопленное нами,
уже с другими именами
сменяет форму и окрас.
Коль ничего мы не возьмём
с собой в недальнюю дорогу,
быть может, и не спросят строго
с души, нам выданной взаём.
Там, где не будет нас уже,
там всё останется как прежде,
с любовью, верой и в надежде
на пункт отсрочки в платеже.
Без нас уже весенний гром
разбудит почки на сирени,
и птичьи первые свирели,
и бор сосновый за бугром.
Там будет музыка летать,
там будет Григ грустить о лете,
и липы сонно лепетать,
и плющ в окно закинет плети.
Где нас уже не будет, там
сентябрьский дождь пойдёт сторожко
и будет ластиться дорожка
к сырым осиновым листам.
Там будет снег валить всю ночь,
весь день и даже всю неделю,
и на печи дремать безделье
и в ступке тишину толочь...

Ещё не разомкнулся круг
жизнь протекает по спирали.
Пока две пары наших рук
свой долгий блюз не доиграли