Мутит дождём с утра. Метит в окно без спроса. Видно, пришла пора переиначить в осень Зимний скупой прогон. Тлеет тепло в камине. Время пустых окон празднует дождь отныне. Смытые образа на запотевших стёклах. Чистая бирюза неба сереет блёкло И заслоняет свет утреннему причастью. Промыслы многих лет рвутся дождём на части. Осень не впрок. И пусть. Сколько уже их было... Помнится наизусть зимний пейзаж унылый И не спешит уйти в вечно живую сырость Призраком во плоти в старом пальто на вырост. Тычется наугад к углям ночное пламя. К осени перепад в утренней амальгаме. Даром, что не весна тяжести нагоняет. А в продолженье сна не признают огня И жмутся юродиво к шёлковым стенам тени Робкой пародией, мороком разночтений. И самому себе хочется верить всуе. Новый виток судьбе утро сквозь сон рисует. Но не спешишь вплести жажду в свой давний опыт. А за окном почти тысячи лет потопа. Смотришь в камин и ждёшь – всё-таки, разгорится, Чтобы под тёплый дождь кофе сварить с корицей.
