Цветник фантазий поредел, прочёсан жизнью-суховеем; слова беспомощно ржавеют, давно оставшись не у дел.

Когда всё просто и знакомо, когда живёшь сейчас и здесь - слова, утратившие вес, обречены на невесомость, и, прежде бывшие щитом от суеты и неурядиц, они тускнеют, распадаясь на "ни о чём" и "не о том"...

Мелькают дни - полоски света, как вдоль дороги фонари. Не откликаются внутри, не дожидаются ответа конфликт, помноженный на нуль, и чувства, взятые в рассрочку. Слова - пустые оболочки давно проглоченных пилюль; они уходят караваном на курс не лёгших кораблей сквозь шторм, бушующий всё злей, куда-то в вечную нирвану.

Я больно бьюсь об острова недорастраченного дара, и открываюсь всем ударам, и отпускаю все слова.