Телефон мой - игрушка
поправшего вымыслы века,
И врата в интернет, -
ту страну, где никто не указ.
Нам дарована Богом
своя виртуальная Мекка,
Где по многу часов
мы творим ежедневный намаз.
В этой дивной стране
и крушенья свои, и награды,
Если что-то не так,
ты меняешь и адрес, и ник.
И друзья моей юности,
так же, как в юности - рядом,
Как в забытой эпохе
читаемых в транспорте книг.

Голоса их слышны,
лики их проступают в экранах,
И уходит тоска,
и пространство как-будто ничто.
Да, мы все постарели,
мы все родились слишком рано,
Нам бессмертная молодость
кажется дерзкой мечтой.

Но какая бы грета,
греша, ни звала нас в берлоги,
Но какой бы политик
ни черкал ракетами синь,
Мы стоим на пороге
взрывающих жизнь технологий,
Превращающих дочек
в бессмeртных прекрасных богинь.

Может даже моя -
воплощенье надежд и талантов,-
Окруженная нежной любовью
бессмертных мужчин,
Будет вечно парить,
словно фея весны, на пуантах,
Не считая морщиинок:
ведь больше не будет морщин!