Колючий ветер поиграл и стих,
на землю сыплет лёгкая пороша,
и навевает белоснежный стих
о чём-то очень близком и хорошем,
О чём-то мимолётном и простом,
как благодать, ниспосланная с неба…
как будто рос в пространстве я пустом,
и никогда не видел хлопьев снега.
Мне белый снег, и ближе, и милей
любой другой иллюзии небесной,
он для души целебней, чем елей,
и благодатней шелухи словесной.
Не взял я в стих из этой шелухи
ни одного снежиночного слова…

что проку их вмораживать в стихи -
они под утро исчезают снова.