Колючий ветер поиграл и стих, на землю сыплет лёгкая пороша, и навевает белоснежный стих о чём-то очень близком и хорошем, О чём-то мимолётном и простом, как благодать, ниспосланная с неба… как будто рос в пространстве я пустом, и никогда не видел хлопьев снега. Мне белый снег, и ближе, и милей любой другой иллюзии небесной, он для души целебней, чем елей, и благодатней шелухи словесной. Не взял я в стих из этой шелухи ни одного снежиночного слова…
что проку их вмораживать в стихи - они под утро исчезают снова.
Меня зимой всё время тянет в лес, он на меня глядит по-стариковски, за мелодичный скрип древесных пьес цепляются вороньи отголоски, я утопаю в снежной темноте, что ласково затягивает, нежит... И в полузабытье слова не те, что так легко произносились прежде. Верхушки сосен убегают вверх, и там не видно им конца и края. Лес кутается в тёплый снежный мех, меня с заботой чутко укрывая, и шепчет всеведомый ворожей, что времена соседствуют бок о бок и дни бегут с проворностью полёвок, но каждый день безмерен и блажен; его глаза — еловая смола, горят в лучах рассеянной светлыни, он объясняет, в чём я не права, и с кем права (и произносит имя), всё расставляет на свои места, с ним странно прозреваешь в одночасье... И быть с собой в ладу — такое счастье, и счастье — книгу вечности листать.
Ты, как всегда, проникновенна, Оля) Будь всегда с собою и окружающим миром в ладу. Счастливого нового года! P.S. Я первые две строчки самонадеянно переиначил на свой лад) Меня зимой всё время тянет в лес, он на меня глядит по-Старшиховски)))
Саша, здОрово! Удивительное создаётся настроение, сказочное, созвучное и мне! Спасибо! *** Не буду расточать тебе елей, ты знаешь сам - слова легко растают, как белизна заснеженных полей под жарким солнцем - истина простая. Но почему же сердцу так милы иллюзии небес, самообманки, как сглаженные острые углы, как мир без войн, спокойный, чистый, манкий, как лепет малышовый в тишине, как тихий отзвук внутреннего эха...
И хочется болеть стихами мне, ну, а потом лечиться первым снегом... :)
Пусть чудят небеса, мой друг, В новый год, ну, а как иначе, В снегорубликах всё вокруг, Дворник Вася от счастья плачет. :)
Всё-таки, Саш, с валютой я бы не связывалась.) Боюсь, человечество не сильно изменилось со времён Булгакова , и если будет думать, что на них сыплется валюта(как в варьете денежные купюры от Воланда), то итог будет примерно таким же.
Я хочу первозданный снег Объявить уникальным средством, наконец, примирившим всех, кто не склонен к добрососедству...
С остаточной хурмой -
На свете так снежиночно,
Что просто боже мой.
Хурма немного вяжет, но
Достаточно сочна.
В желудке очень сказочно,
И жизнь не так скучна
Ответственными челами,
Задумчивыми чуть,
Курьерчики с чурчхелами
Прокладывают путь.
Всё жду с глазами жадными,
Хотя надежды нет,
Вдруг к моему парадному
Свернет велосипед.
с достатком всё ok,
встречает у парадного
услужливый лакей.
Ботинки так начищены,
что просто боже мой;
меню твоё насыщено
свежайшею хурмой.
Холопы безлошадные,
столпившись у ворот,
глядят глазами жадными,
в твой плодоядный рот.
А на душе ненастие,
и всё тебе не так…
снежиночного счастия
не купишь за пятак.
)))
он на меня глядит по-стариковски,
за мелодичный скрип древесных пьес
цепляются вороньи отголоски,
я утопаю в снежной темноте,
что ласково затягивает, нежит...
И в полузабытье слова не те,
что так легко произносились прежде.
Верхушки сосен убегают вверх,
и там не видно им конца и края.
Лес кутается в тёплый снежный мех,
меня с заботой чутко укрывая,
и шепчет всеведомый ворожей,
что времена соседствуют бок о бок
и дни бегут с проворностью полёвок,
но каждый день безмерен и блажен;
его глаза — еловая смола,
горят в лучах рассеянной светлыни,
он объясняет, в чём я не права,
и с кем права (и произносит имя),
всё расставляет на свои места,
с ним странно прозреваешь в одночасье...
И быть с собой в ладу — такое счастье,
и счастье — книгу вечности листать.
Меня зимой всё время тянет в лес,
он на меня глядит по-Старшиховски)))
Нежный, невесомый, желанный и чистый!
Спасибо!
***
Не буду расточать тебе елей,
ты знаешь сам - слова легко растают,
как белизна заснеженных полей
под жарким солнцем - истина простая.
Но почему же сердцу так милы
иллюзии небес, самообманки,
как сглаженные острые углы,
как мир без войн, спокойный, чистый, манкий,
как лепет малышовый в тишине,
как тихий отзвук внутреннего эха...
И хочется болеть стихами мне,
ну, а потом лечиться первым снегом...
:)
Вспомнил свой старый эксик)
Чтобы склеить весь белый свет,
Раздираемый злобой лютой,
Я хочу первозданный снег
Объявить мировой валютой.
Пусть, кружась, он летит с небес
Даже там, где сегодня жарко…
Если люди хотят чудес -
Мне для них ничего не жалко!
Пусть чудят небеса, мой друг,
В новый год, ну, а как иначе,
В снегорубликах всё вокруг,
Дворник Вася от счастья плачет.
:)
Всё-таки, Саш, с валютой я бы не связывалась.)
Боюсь, человечество не сильно изменилось со времён Булгакова , и если будет думать, что на них сыплется валюта(как в варьете денежные купюры от Воланда), то итог будет примерно таким же.
Я хочу первозданный снег
Объявить уникальным средством,
наконец, примирившим всех,
кто не склонен к добрососедству...
занести в протокол ЮНЕСКО,
как субстрат примиривший всех
по хотению Василевской.
Это правильное решение! Всеми лапами -за !:))