Распутицей души встречаю межсезонье.
Я, кажется, прочел все книги в городке.
В забытом и людьми, и Богом гарнизоне
Плачу стихами дань владычице-тоске.

Здесь лица и дома нарисовали серым,
Как будто у творца закончились цвета.
Здесь все подчинено ранжиру и размеру,
Здесь уровняла всех глухая нищета.

Пристанище мое промозгло и убого,
Прокурено насквозь, и голоса всю ночь.
Здесь правят сквозняки, зато не судят строго
Чудачества мои, а дым уносит прочь.

Лекарство от тоски имеется в достатке,
Но доктора мои сегодня далеко.
Я пью полночный чай, остывший и несладкий,
Заканчивая день зачеркнутой строкой.

Далась мне эта блажь – переводить бумагу,
К тому же вздрогнул свет, он кончится вот-вот.
Я научился здесь воспринимать как благо
Наличие в сети простых ампер и вольт.

Я научился здесь скучать о самом главном.
Мне так недостает тепла далеких рук,
А зимняя тоска перетекает плавно
В приятную почти - весеннюю хандру.