Я начал с Джа, закончил с антидотом… Среди своих сорокалетних муз прослыл поэтом – сиречь идиотом (случается и эдакий конфуз). Гадал по книге мудреца Хайяма, пусть неисповедимые – свои хотел пути открыть…
Но фарс – не драма. Сначала прочитал я рубаи.
С очередной (ну, скажем, юной) девой шёл под венец, молился: «Помоги!» Но почему-то уходил налево, наматывая новые круги. Прикован к лодке страсти. Да, невольник, но я хотел стать выше и добрей, и потому с высокой колокольни плевал на точки зрения друзей…
Забросив Джа, увлёкся алкоголем, но чтобы не спалиться по статье, я стал как собственный внештатный Голем и тень отца в своём житье-бытье. И вот уже мне тридцать шесть – колода краплёных карт. Мне б радоваться тут! Свобода примет стопочку у входа! Но братья меч мне вряд ли отдадут…
Мне говорят, мол, ваша карта бита, и блеф раскрыт, кредит исчерпан, блин… Пусть я не вышел рылом в Брэда Питта, а что мне Питт? А этих анджелин куда ни плюнь – тут развелось, как моли. Махры не хватит! Средства от прыщей! И эта трость – Джолú там или Джóли – куда ей до российских баб ваще!
И потому с сибирскою закалкой (Хайям, в сторонку, ибо ты – мудрец) я б в колесо им всем засунул палку.
Но положу на это всё
конец