Я – моль прозрачная и невесомая, При свете незаметная почти… Полуслепая, хрупкая и скромная. И ощутимо жизнь моя горчит, Не потому ль, что пища залежалая Полиэфирным пахнет волокном?.. Всё реже из портала боги жадные Подарят шерстяное полотно. Лечу на божий свет рискуя, в поиске, Покинувши мирок своих трущоб. Я ж искренна, честна, за что такое – все, Кто вдруг заметит, раздражённо – шлёп!
- Твои моления меня достигли Сказал молелюбивый Молий БОГ. - Коли потребности в тебе возникли И ты покинула родной чертог, И захотелось жить легко и вечно, Я шлю тебе не шубу и не шерсть. Ниспосылаю я шлепок покрепче! В моём Раю тебе местечко есть!!! Там шубы стелятся для всех полями, Там высятся и ширятся шкафы С отменным шёлком, шерстью, соболями… Синтетикой не пахнут даже швы…
Кто же этот Молий Бог, Что в несчастье мне помог, Он мне дал такой шлепок, Что аж в рай меня упек. Там – паласы, шубы, шерсть, Там любые ткани есть. Выбирай царица-моль, Хочешь выдра, хощь – собОль. Но застыла моль в раю: «Молий Бог, я узнаю! От жены своей ушел, Ты – кузнечик БогоМол!»
Разве разница в том есть, Чей я муж когда-то был? Оказал тебе я честь – Соболей тебе добыл. БогоМол, увы, не БОГ, Самозванец - вот он кто! Он, возможно бы и смог Раздобыть тебе… пальто, Захудалое гнильё, Нафталинное амбре… Видишь, детка, ( ё-моё!!!), Бога в каждом… комаре…
Ты меня сподвиг продолжить эту зарисовку. Пожалуй пусть пока на страничке остаётся в таком виде, но я продолжу эту глубоко-, высоко- и широкофилософскую вещицу. А может быть углублю, расширю и подниму до поэмы даже...
Еще бы, разве пишут про моль короткие зарисовки. Это должна быть драма, которая кончается гибелью моли и шубы королевы!!! Сможешь такое, и Шекспир за тобой не угонится!
Спасибо, Юр, за то что приободрил... Эххх... никто не заметил, что в образе моли выступаю... хрупкая и прозрачная Я! Про себя писать поэму, это не то что про моль.))
Будем жить!
Спасибо!
Чего ты хочешь, мой крылатый друг?
«Во-первых шубу вкусную соболью,
А во вторых твоих надежных рук».
На днях видала, как летел ты мимо
С кусочком горностая в небесах,
Напоминая очень пилигрима,
Но уж не часового на часах.
Не угостил, не посмотрел, не бросил
Свой жгучий взгляд на мой прекрасный фас.
Наверное, подумал: «Не попросит.
А так давать? Сам слопаю сейчас».
Но ты скажи-подумай, чем я хуже
Всех царственных Марий-Елизавет.
Дай шубы клок, и станешь моим мужем.
Шанс у тебя не так уж мал. Привет.
Сказала так, и мой герой растаял,
Мой пилигрим, ты распознал свой путь.
И мы теперь над городом летаем,
Отщипывая шубу по чуть-чуть.
Сказал молелюбивый Молий БОГ.
- Коли потребности в тебе возникли
И ты покинула родной чертог,
И захотелось жить легко и вечно,
Я шлю тебе не шубу и не шерсть.
Ниспосылаю я шлепок покрепче!
В моём Раю тебе местечко есть!!!
Там шубы стелятся для всех полями,
Там высятся и ширятся шкафы
С отменным шёлком, шерстью, соболями…
Синтетикой не пахнут даже швы…
Что в несчастье мне помог,
Он мне дал такой шлепок,
Что аж в рай меня упек.
Там – паласы, шубы, шерсть,
Там любые ткани есть.
Выбирай царица-моль,
Хочешь выдра, хощь – собОль.
Но застыла моль в раю:
«Молий Бог, я узнаю!
От жены своей ушел,
Ты – кузнечик БогоМол!»
Чей я муж когда-то был?
Оказал тебе я честь –
Соболей тебе добыл.
БогоМол, увы, не БОГ,
Самозванец - вот он кто!
Он, возможно бы и смог
Раздобыть тебе… пальто,
Захудалое гнильё,
Нафталинное амбре…
Видишь, детка, ( ё-моё!!!),
Бога в каждом… комаре…
Про себя писать поэму, это не то что про моль.))