Такой ноябрь... Терятель всяких страхов, борец-бунтарь без лавров и олив, и утром всюду будто сыплет сахар, а к вечеру поймёшь, что насолил. Деревьями, лысеющими скромно, прикроется - мол, что с меня взимать? А ночью стихнет пуганой вороной - в любом кусте почудится зима. Вспушишься от предчувствий, по крупицам стряхнёшь с хвоста невидимую соль... Зима ли, осень - завтра снова биться за большую из тёпленьких неволь. Такой ноябрь... Не спал (и не ложился), ума по завещанью сентября уже и поднабрался, и лишился... А я ещё найду, что потерять.
Спасибо, Георгий:)