Как белой тряпочкой по мраморной плите,
Колбасной палочкой по звонкой нищете,
Тяжелой бабочкой по трепетным хребтам,
Костистым теням, напевающим "рам рам",
В пещерных домиках циновки из навоза,
Давно раскручены все скрученные позы,
Давно разучены, и, гибкие как плеть,
Сидят бессмертные и обретают смерть.
Им снится изредка, как далеко в долине
Фотограф щелкает то самку, то йогиню
В обертке плоти, где и мед, и бронза - чары.
Внутри она мертва? На трупе брахмачарин
Практиковал бы... Но - свежи ее ключицы
И бьется в животе крылами мышцы птица.
К чему красотки бьют пупками по хребтам?
Чтоб выпасть из гнезда сансары. Инстаграм
Не интересен им: качки, машины, страны -
Такая суета в сравнении с садханой.
О, Шива, помоги своим прилежным розам:
Косметику сотри и умасти навозом,
Трудиться им позволь, как позволяешь тем,
Что белой тряпочкой по мраморной плите
Особняки их трут на сонных побережьях.
А мы пока - с Христом - кабанчика зарежем;
Помолимся, зевнув, и, славя христианство,
Осознанно уйдем в саттвическое пьянство.