Трезвая мысль, которая пробуждает прозаика Голикова - об алкоголе. Лижет луна в его красную физиономию или же солнце дразнится – ему без разницы. Голиков стонет, пропуская протяжное «Мммм…» сквозь сухие губы, ругается грубо, просит жену, буфетчицу Галю, срочно подать бутылку портвейна – для вдохновенья. После клянётся в момент протрезветь и продолжить писать свою повесть про чью-то советь, чтобы на следующий год не опозорить жену и детей и (раз это нужно им) - стать заслуженным. В ответ не услышав сочувствия, прозаик со взглядом больным и унылым, достаёт туалетное мыло, кино-мато-графично идёт на балкон и пилит верёвку ножом перочинным, ну, прям - Аль Пачино. Да, он, безусловно, как лучший Аль давно получил бы отлитую статую Оскара в своём С(т)ранногорске, но эту награду неделю назад вручил губернатор поэту Державину - за преданность жанру. Галя от гнева или от страха звонит свекрови, подруге Зине и обязательно - в Союз писателей. Но, вспомнив о том, что она – про(с)то-тип героини повести Музы Головкиной, бежит к золовке за самогонкой - её, как ни странно, поэт Державин не смог прикончить - подводят почки. Рядом, в соседнем доме, сидит голодный, семь дней не бритый похмельный критик. Ему бы выпить, но он не может - его до боли обида гложет и зависть тоже. В груди перцовкой горит желанье: найти бумагу, очки и ручку, чтоб местных гениев предать гиене.
А где-то близко, да тут - за домом, стоит как идол неделю ровно среди киосков отлитый в гипсе - забытый Оскар.