Надумал я покончить с жизнью счёты,
пишу в инет как чёрную дыру!
Враги стихи кусают аки пчёлы,
что “мышка“ так и валится из рук.
Хорош корпеть, галиматью мешая,
совковой ложкой черпать водоём.
И без меня крутиться будет шарик.
Погиб поэт. Кто вспомнит- то о нём?
Иду на кухню к эшафот- конфоркам,
дрожащею рукой включаю газ.
Принюхался,.. в мозгу взыграло форте
и, ясен перец, проявился глас:
“Сынок, в ногах нет правды, сядь, послушай:
дели на тридцать то, что говорят
те, у кого от вирш оглохли уши,
кто разливает графоманов яд.
Поэт ты - даровитейший, ей- богу!
Я это говорю тебе как бог.
Хорош травить баланду, недотрога.
Бей рифмой: розы, слёзы, кровь, любовь.
По сигаретке? Ты не жмись, сквалыга.
Закурим, твой обкашляем “апгрейт“.
Встряхнись, гляжу совсем не вяжешь лыка.
Дай прикурить и нам чайку согрей...“
Когда со свистом, в синем небе тая,
я пролетал над сопками Курил,
вдруг осенила мысль меня простая:
корил же папка: “Сын, ты б не курил!“