Шотландский плед и мартини Бьянко,
мольберт и кисти… Прищурив очи,
она – мазок за мазком – пророчит
себе – бессмертье, а мне – по пьянке
судьбы простынку поганить соло,
таращить тщетно глаза до глюков –
а вдруг и третий разжмурю в муках
и с нею вместе траву лиловой,
а солнце синим увижу тоже?..
Шесть лап кузнечик на грудь ей ляпнул,
подол с коленей срывает рьяно
бесстыжий ветер. До грешной дрожи
корёжит зависть мой южный полюс.
Она ж рифмует с бутылью длинной
мою унылость в чудной картине –
почти «Прогулка» – Шагала отблеск.
Ей слышен времени голос вещий,
взлетает смело над миром бледным!
А я запутался в клетках пледа,
и лишь синица в руке трепещет…
Ну, не Шагал я! Фотограф – годный.
Домой шагаю, скелет сутуля,
а там тоскуют пустые стулья,
да вьются мухи над банкой шпротной…