Они не ждут команды «Марш!»,
Идут с небес легки и хрупки,
Но чаще валятся, как фарш
Из сумасшедшей мясорубки.
И мрет дыхание в зобу,
Когда поток стремится в кузов
С истошным криком «Зашибу!
Поберегись! Не стой под грузом!»

Его напор не прекратить,
Как не вернуть в обойму выстрел.
Его обратно прокрутить -
Глядишь, дошли б до неких Истин,
До тех заоблачных стихий,
Где тьма черна, а солнце ало,
Откуда падшие стихи,
Видать, берут свое начало.

Но только тщетен этот пыл.
Мы убедились многократно,
Что Смысла Высшего распыл
Непрокрутибелен обратно.
И с наших аховых потуг
Нам не обещано прибытка,
И вся поэзия, мой друг,
Всего лишь жалкая попытка
Уйти за ближний окоем,
Чтоб в кураже эксперимента
Представить Истины объем
По этим крошечным фрагментам.