Как благороден и печален лик
Того, кто размышляет над строкою,
И недоброжелателя язык
Его сейчас не осквернит хулою.
«Пугливы краски девичьих ланит» -
Перо выводит в белизне бумажной
Быть гением – в себе одном хранить
Все реки мира, мучаясь от жажды.
О сколь красноречиво потолки,
Даруй им речь, поведали бы людям
О чуде – о рождении строки
И муках боли бессловесных буден,
Когда одной мечтой жива душа:
От бремени молчанья разрешиться,
И замираешь снова, не дыша,
Но вновь пустой оставил ты страницу.
Молчание прервалось – снова вязь
Покроет лист, строфу сплетая туго,
Ты пишешь! Снова пишешь, не боясь
Того, что всё опять пойдёт по кругу.
И навсегда твой разум обречён
Творить шедевр, не ждя за то награды…

«Алё, братан, проснись!» Растаял сон
Димастого из солнцевской бригады…