Август. Гроза. Настоящий разгул стихии...
Нервно жую карамель, шестую по счёту.
Ну отчего про стихии стихи плохие
пишутся чаще хороших? Да отчего-то!

Если бы в точности знать, как связать уместно
шквал, обломавший все ветки почтенной груши,
с грохотом грома, полётами крыш окрестных...
Просто писать не принято. Почему? Потому что!

Хляби небес разверзлись, воды потоки
смоют мои страданья и мусор с улиц.
Нет, не могу написать про грозу, поскольку
с музой промокшей мы нонеча разминулись.

*

Августейшая гроза
саданула два раз'а,
налила моря воды и
наломала много дров.
Дядя Вася, мой сосед, -
мы соседствуем сто лет, -
"Хде вы, годы молодыи!"
прокричал - и был таков:

Ветер-буря, ветер-шквал
никого не знал, не звал,
дул себе, и дядю Васю
поднял в небо высоко.
Как большой воздушный змей,
только многажды мокрей,
дядя Вася в водной массе
чужероден был и скор,

Громче грома песню пел,
в небесах один, как перст,
и нисколько не стыдился,
что без шляпы, но в плаще.
Я смотрела из окна,
песня мне была слышна,
рядом трясся холодильник,
и о ноги тёрся щен.

Вторая часть давно есть на основной странице (Грозовой сюр), поэтому убираю.