Любителям писать стихи Без всякой видимой причины И исповедовать грехи Под неизвестной всем личиной, Или известной, но не всем - Лишь тем, кто их не прочитает - Пора подкинуть новых тем Тому, кому поэт внимает.
Ничто не ново под Луной, Что явно под палящим Солнцем. И всем влачащим путь земной Всё то же повторить придётся В своих нетленках роковых, Что и до них, строкой скрипящей, Царапали среди живых Питомцы муз с душой пропащей.
Перешептав уже не раз Всё, что рифмованно когда-то, Не опасаясь на Парнас Взлететь с охапкой плагиата, Сопя над толстым словарём С учебником стихосложений, Пыхтят, как прежде, о своём, Не ощущая унижений.
Хотя и знают, вместе с тем - Их поэтический феномен, Не надоев ещё совсем, Уже успел набить оскомин, Всем изучившим их труды За "кви про кво" (а как иначе?) Срывают спелые плоды И кормят нас. А муза плачет.
Но Тот, который - скупердяй, До нас раздав уже все смыслы, Морковкой вялой чуть вертя, Плодит рифмуемые мысли У длиноухих мастеров, Которым уловить несложно И гул восторженных хоров, И шёпот критики убожеств.
Категоричен брат - поэт - Не понят, значит не ко сроку. В потомках оставляет след Заранее, их стих глубокий. И пусть потомки просто грязь В которой след оставить лестно, Стиха таинственная вязь Очаровательно прелестна.
Но есть поэт, а есть ПОЭТ(!), Который в творческом надрыве Такой оставить может след, Звеня строкой на нервном срыве - Читатель соком истечёт, И до крови прокусит губы. Таких у нас наперечёт И дар их многим недоступен.
А есть который сыт и пьян Уже возможностью рифмовки - Унылый, жалкий графоман. Без смысла, цели и сноровки, Без остановки пишет он Так отрешённо и бесстрастно... Какой питательный планктон Для хищных критиков зубастых!
Поток сознанЬя не иссяк, А значит с неба будут падать Слова крупой. И не спрося, Нас воздвигать на баррикады. Разим друг друга наповал Тем, что страшнее пистолетов. Но Тот, который нас призвал, Мог пощедрее б быть при этом.
Пересмотрев свои труды, Их разделив на " Класс!" и "Очень!", Пишу, не чувствуя беды, Взахлёб растрачивая ночи. И выходя на новый круг, И зло пришпоривая музу, Смотрю внимательно вокруг - Не стал ли тяжкой вам обузой.
Вокруг молчат на этот счёт, В саду похвал и одобрений. А значит мой словесный плод Достоин новых удобрений. И ловко подобрав слюну С губы раскатанной до боли, Строкою новою сверкну: "Я вам пишу. Чего же боле?"