У музы снова выходной -
Уже какой по счёту...
И я за ней хожу смурной.
Тоскливо от чего-то.

Она, от критики устав,
(А я как-будто, бодрый...)
Сомкнула нежные уста
И бычится упёрто.

Ну что ты, милая моя,
Священная корова.
Давно я знаю, стих доя,
Что критика сурова.

Уже не мало молока
Не выпитым, прокисло.
Но я держусь ещё пока
И рифма не обвисла.

Сюжетов меньше с каждым днём
И каждых дней всё меньше.
Давай их вместе помянём,
Давай помянем вместе.

Каких-то жалких тридцать строк
Вечернего надоя -
И мир уже не так жесток,
Когда нас в мире двое.

Она обиженно мычит,
Не телится стихами.
А за окном унылый вид -
Туманы над снегами.

И я сижу в ночи, как тать
Не своровавший строчек.
И жду, когда начнёт дрожать
Призывно, колокольчик.