Перманентно едет крыша,
тихо шифером шурша…
Днём и ночью лирик пишет,
от восторга не дыша.
Он размазывает слёзы
по ввалившимся щекам.
Зуд писать в стихах и прозе
не даёт покой рукам.
И рисуют руки буквы,
собирая в груды слов.
Кисло-сладкой кровью клюквы
автор пишет про любовь.
Ненасытную, святую -
тонны приторной муры.
Он – портал, ему диктуют
параллельные миры.
Мягкий череп распирает
ум, восставший на дыбы…

Знать бы, где он собирает
стихотропные грибы...