Я мысль поймала на лету.
Нет, я её не отмету :
Она уж отлеталась,
Я ж долго не питалась !

Её я вздену на вертел,
Быть над огнём её удел
То тем, то этим боком,
Чтоб истекала соком.

Тот сок в маслёнки соберу,
Зажгу огонь в сыром бору, -
Теплее станут ёлки,
Добрее станут волки.

А мысль моя на вертеле
Покрылась корочкой в золе:
Снесу её в коптильню –
Слюна пойдёт обильней…

Нет большего искуса,
Чем делать праздник вкуса,
Искусства поварского
Из мысли выпечь слово…

Ну вот, готова мысль моя!
Всех угостить готова я.
Спешите насладиться
Копчёною жар-птицей!

Пикантные приправы,
А что за соус, право, -
Заправскому гурману
Тут не найти изъяну, -

Копчёная грудинка,
Нежнее флейты спинка,
А крылья ! А бока !
И - ах, окорочка !

Объелись, право слово,
Завидуют «улову»:
«Ну как могло случиться,
Что в сети - ей? - жар-птица?!

Кому везёт, мол, ясно,
Готовим все прекрасно…»
Друзья ! Простите шутку :
Я подала вам…утку!

Её схватила слёту,
Простите, над болотом,
А дальше, по привычке,
Всё убрала в кавычки.

Как видно, непростое
Искусство поварское :
Из всякого улова
Сготовить чудо слова !

1997