Сестрёнкин плач, и мамин мокрый свитер, тяжёлый папин взгляд, увесистый шлепок… Да было бы за что… не дал ей спиннер: скрутила бы с оси – потом какой в нём прок?
Но я сдержал предательские слёзы – не убежал, ушёл (тяжёл обиды шаг) – туда, где всё без слов: трава, берёзы, где так привольно слушать, видеть и дышать.
Дошёл, упал. Травинки, словно сосны, вздымаются вокруг, макушками шуршат, ромашек перевёрнутые звёзды играют с облаком кудрявым не спеша.
Букашка пёстрая уходит в небо, стартуя с кончика зелёного листа. Какая чушь тот спиннер: был ли, не был – отдам Иринке, пусть. Поймёт? Всё суета …
Спасибо, Ирина! Две недели назад я тоже понятия не имел, что это такое. Впрочем, и стихотворение не об этом. Не знаю, правда, насколько оно соответствует заявленной рубрике.
С добрыми пожеланиями,
Две недели назад я тоже понятия не имел, что это такое. Впрочем, и стихотворение не об этом. Не знаю, правда, насколько оно соответствует заявленной рубрике.