День не осенний календарно, но – не летний.
И, вздорной бабой, собирает ветер сплетни,
что солнце тронулось в уме и, спутав даты,
девало несколько недель тепла куда-то.

Что ходит-бродит в небесах ища потерю,
а туча следует за ним лохматым зверем.
Догонит к вечеру, накроет дымным мраком
и ночью станет от тоски дождливо плакать...

До капли выплакав печаль земле на плечи,
уже не туча – облака, заре навстречу,
летят румяными безе и сладкой ватой.
Очнулось солнце, улыбаясь виновато...