Лист календарный летит эпилогом.
Летним безумствам - окончен подсчёт.
Знаешь, ведь осень у нас на пороге
будет топтаться дней двадцать ещё.

Мяться неловко и ждать приглашений
в нашем саду праздник цвета продлить,
охрою теплою, краской последней,
той, что осталась от летних палитр.

Осень у нас ученик-подмастерье.
Где ей до блеска больших мастеров:
лондонских парков шуршащих мистерий
и средне-русских кленовых костров!

Краски тревожные летних поминок -
редкость. Легки и размыты штрихи.
Лето скончалось в родных палестинах,
Грустью своей наполняя стихи.

2007