О чем это я?

Чем чЁрт не шутит, вдруг да повезет –
я распишу красивые картинки:
о том, как под листвой сгнивает плод,
как умирают первые снежинки,
как с вечера безумствует пурга,
а утром солнце светит нестерпимо...

С высокой ветки каркнула карга
и грозный тепловоз прочухал мимо.

Стою на полустанке "Осенú".
Какое незатейливое слово.
Мороз и солнце, музу осени,
чтобы меня к корням вернула снова –
запечатлеть трагический пейзаж:
смурной ларек, унылую деревню,
весь этот полузимний макияж,
наложенный на шпалы и деревья,
на крыши, на дорогу, на кусты...

Священным антуражем малых родин
я сыт по не хочу...

А где-то ты –
виденье,
гений чистой красоты...

Но вот
шлагбаум поднят – я свободен!..
 

Зачем приехал?

       Пускай Художник, паразит, другой пейзаж изобразит.
       И. Б.

Забор, навес, белье в корыте,
кадушка кваса, каравай –
когда еще, столичный житель,
вернешься в этот рай?..

Люблю я дикую природу –
бурьян, сараи, пустыри,
в канавах гнилостную воду
и в лужах пузыри.

За огородом – вышки ЛЭП-а
и хляби желтые полей,
На фоне пасмурного неба
гребенки тополей.

Блестит раскисшая дорога
чумной пародией реки...

Еще побуду тут немного –
и сдохну от тоски!
 

Откуда плывут облака?

Ноябрь. На Севере зима – уже, поди, вовсю гуляет.
По май засыпаны дома, снег улежался и не тает.
Ночами буйствует метель, а днями сумрачно и стыло.
Таким же будет и апрель... Меня б давно уже накрыло,
Но, слава Югу, тут у вас всегда зеленые деревья...
Который год, который раз у моря кутаюсь теперь я.
Рассвет. На рейде корабли стоят, как слоники на полке.
И да, тут тоже – край земли, но всюду пальмы, а не елки!
Плывут по небу облака, а мне и дождичка б не худо,
Они пришли издалека...
Наверно, с Севера, оттуда.
 

О чем эта тема?

Мой пейзаж – дома напротив, полный двор автомобилей...
Это если о природе мы тобой заговорили.
Иногда заглянет солнце, чаще – дождик (тут дилемма).
Только мне, дружок, сдается – не об этом наша тема.

Наша тема – это речка, роща, видимо, и бричка,
на лугу, поди, овечка и уж точно – в небе птичка.
Или, скажем, самолетик-скальпель вспарывает небо,
вдоль стены еловых готик – поле будущего хлеба.

Живописные овраги делят склоны накось-сикось...
Все так славно на бумаге, а по сути – просто дикость:
ни Фейсбука, ни Рунета, вы хоть тут под трактор лягте,
ни Дудя и ни балета, ни убийства в третьем акте...

______________
Вне конкурса «МКК «По следам собаки Баскервилей». 3-й этап» http://litset.ru/publ/15-1-0-53974