Поморский ветер поутих,
И я ногой топчу бруснику -
Не потому, что я такой,
А потому, что не пройти.
И сам собой дорожный стих –
Без пыли, шума, гама, крика
И прочей дряни городской –
На раз рождается в пути.

А я иду себе – и все
На свете мне по барабану.
Направо море у меня,
А аккурат напротив – лес.
Меня по берегу несет
Какой-то местной силой странной,
И подмывает дать огня
В стране нетоптаных чудес.

А до поселка двадцать пять
Км от мыса с плесом, где я
Купаюсь в море голышом,
Вовсю от холода кряхтя.
И время рысью скачет вспять,
Душой и телом молодею,
Что есть не очень хорошо,
Ведь я уже почти дитя.

Как будто заново рожден,
Как козлик, взбрыкиваю резво,
И звон желанной пустоты
Заполнил доверху башку.
И пусть прогноз грозит дождем,
От Соловков слегка нетрезвый,
Отныне с ними я на «ты»,
Согласно этому стишку.

*)