Над озером четвёртый день снежок
с небес белёсых сыплет неторопко.
Не выйти ль на лесистый бережок
и не пройти заснеженною тропкой
до зарослей малины и рябин?

Возможно, там я снегирей увижу,
сидящих средь рябиновых куртин.

Бреду по снегу…
Жаль, что не на лыжах –
а то весь в мыле...
Всё же хорошо
разгорячённым и без капюшона
с волос небрежно стряхивать снежок
и по пути на камеру айфона
снимать ошеломительный пейзаж,
и с торжествующим и страстным криком –
как будто заарканил я кураж –
обнять по-дружески матёрую сосну,
к стволу её взволнованно приникнуть,
как к существу живому, не бревну...

… А вот и снегири.
Расселись стайкой.
Рубиновые ягоды клюют.
В душе восторг – скажу я без утайки –
и даже респектабельный уют.

И я упал в сугроб, чтоб не светиться
и птичек этих дивных не спугнуть.
Снегирь – моя возлюбленная птица.

Я шёл без лыж, чтоб на неё взглянуть!