Осеннего пойла стакан опрокинется в горло - Мне можно, мне нужно внезапную выжечь простуду. Пока тополей серебристых алмазные свёрла Стремятся за тучей, как иглы за куколкой вуду.
И что мне теперь до твоих неземных обещаний, Когда онемел карандаш в леденеющих пальцах? Осенних пленэров пора хороша для прощаний. И морфий тумана в овраг зазывает скитальцев.
Клоки паутин на ветру - недовязаны шарфы - Сломались осин торопливых тончайшие спицы. И с ветром к оврагу летит твоё злое: "До завтра!" - Отрывистым лаем в туман уходящей лисицы.
Ах, как!!! Очень понравились "сверла тополей". Однажды мне досталось за слово "клоки" в одном из стихотворений. Пришлось исправлять на "клочки". До сих пор не поняла, что в нем не так.
Да, в определенном климатическом поясе осень кажется предверием смерти более явственно, чем у нас. На эквторе, наверное, вообще нет ни смены сезонов, ни смерти...
Любви и мира!
Воскресенский (27/03/23 12:32) •
Очень понравились "сверла тополей".
Однажды мне досталось за слово "клоки" в одном из стихотворений. Пришлось исправлять на "клочки". До сих пор не поняла, что в нем не так.
На эквторе, наверное, вообще нет ни смены сезонов, ни смерти...
"Маленький этюд - набросок смерти.
Пасмурное утро сентября".
Люблю осень. И лето. И зиму. Плин, я и весну люблю! Но всё же осень - это совсем другая любовь.))