Из серии Дачные истории. Июнь.

Птенчик, не умеющий летать,
маленький комочек пухобокий.
Верещит и вьётся птица-мать,
совершая мнимые наскоки.

Обросла пыреями тропа,
обнялась с люпинами и марью,
слизни из-под каждого гриба
вылезли на арию комарью.

Чтобы никого не раздавить,
пёс и я глядим в четыре глаза —
ящерки несутся во всю прыть,
а птенец не видел нас ни разу —
безразлично бусины круглы
на его взъерошенной головке,

здесь глухие дачные углы —
ни-ко-го, лишь змеи и полёвки.

Ни-ко-го... а тут явились мы
и прервали первые уроки
по смешным полётам до луны
с космодрома вьющейся осоки.

Я не удержалась и слегка
хохолок погладила малявке,
цветом голубого молока
он смотрел наверх из нежной травки.
— Глупенький, не бойся!

Пёс скульнул,
ревностно вытягивая морду.
Птица-мать, вопя на всю страну,
запугала местную природу.
Смолкло всё, включая комаров,
хрупкий мир качнулся без причины...

До свиданья, птенчик, будь здоров!
И спасибо, птица, за перо —
белое с серебряным очином.