В лесу осеннем ветрено и влажно,
безмерные сосновые стволы
мерещатся рисунком карандашным
в оттенке выгорающей золы.

К зиме привычны медленные скрипы,
их старческие стоны от ветров,
коры тяжеловесные санскриты
про смерть и первобытную любовь.

Причудлива резьба шершавых знаков,
на кольцах мшистых пней века считать
нам, просто проходимцам и зевакам,
рифмующим о вечности, шутам,
нелепо.

Проблеск солнца между веток,
сорочий вскрик и листопадный чад.
Чем дальше в лес, тем меньше человека
в самом себе приятно ощущать.

Становишься деревьям близким кровно,
ныряя в лес до самой глубины,
и понимаешь их язык дословно,
где мы в сопоставлении немы.

Ступаешь по нетронутым грибницам
под цокот белок в плясе заводном,
вслед светятся берёзовые лица
прелестными улыбками мадонн.