Опять моя страна, как монастырь
с тяжёлым скрипом бронебойных ставен,
с таким весёлым, что хоть плачь, уставом,
где злато куполов сиять устало,
а небо зарешётили кресты;

где настоятель свят и вознесён,
попы: кто в прелести, а кто юродив,
где чернецы кричат о тех, кто против,
что непременно надобно пороть их,
любовь без кулаков ни то ни сё;

где упование на толщину стены,
где задыхаемся от ладана и свечек,
где умираем каждый день под вечер -
но правда в том, что ад горящий вечен -
и утром воскресаем снова мы...