Пропахший рыбой, потом, табаком,
Сгибаясь под своей тяжёлой ношей,
Спешит по сходням он почти бегом,
Под влажной робою совсем продрогший.

В который раз, не поднимая глаз,
Проделывает путь, один и тот же.
Проходит день его, за часом час,
И жизнь, увы, другою быть не может.

А в перерыве, лишь на полчаса
Возможность есть взглянуть на волны моря.
И вспыхнут огоньки в его глазах,
В них жизнь блеснёт.
С ней, призрачной, поспорив,

Над горизонтом воспарит душа,
Пронзит пространства футы, ярды, мили,
Дела великие в мечтах верша.
Но снова в порт вернётся, обессилев.

Всё просто – полчаса уже прошли.
Давно пора в реальность возвращаться.
Стоят, раззявя трюмы, корабли,
А он пока ещё дурной от счастья.

Ещё секунду поживёт мечта,
Пока погаснут искры глаз, и рухнет.
Тупея, он опять начнёт хватать
Пакованное брутто, теша руки.

Всё повторится: вечером – кабак
И, если повезёт, то девка на ночь.
Оставил мысль, что жизнь идёт не так,
Зато на сердце нет жестокой раны.

Зато к свободе нет любви слепой.
Хватает полчаса – побыть счастливым,
Ударит в душу
радости прибой
И отползёт немедленным отливом.