Это будто бы сон, Лихорадочный, муторный сон: Ядовитая тьма Наползает, лишая ума, И включается ложь, И вещает с ухмылкою зло, На изломе времён Возрождается вновь легион.
Искры давних костров Обжигают, реальность вспоров. Дымом больно дышать… И заходится в крике душа: "Вновь добром правит зло? Как такое случиться могло?! Это бред, это сон!" Но в атаку идёт легион.
Ударяют под дых Фанатичные вопли слепых. Ужасает не мгла – Чёрный цвет не(на)видящих глаз. И звучит приговор: «Кто не с нами – того на костёр!» Этот выбор не прост. На губах замирает вопрос.
Я к началу иду: Мандельштам что-то шепчет в бреду, А Есенин – в петле… А Бальмонт покупает билет… Между грудами тел Гумилёва ведут на расстрел… Неужели ответ: "Тем, кто видит, спасения нет"?
Задохнуться в слезах И до боли зажмурить глаза, Раствориться в толпе, Изменив и Творцу, и себе… Вмиг изменится мир: Вместо жертвы – посмертный кумир, Вместо скорби – парад, Вместо тризны – раздача наград.
Эйфоричный угар… "Уничтожим любого врага!" Исчезающий страх… "Ничего нет плохого в кострах" Кровожадный оскал… "Избегать почему-то зеркал"
без призыва за правых или левых... здОрово
здравые размышления))
В смысле, спасибо)
так что - украинский\русский\еврейский, да трошки булгарского - все родные))
А у вас это где?)
люди - это непрерывающаяся цепочка слов\идей\тепла))
расстояния не принципиальны))