В кривых зеркалах перепутались зло и добро,
а чёрное в белом плаще притаилось в углу,
и ложью экранной питается каждый второй,
а каждый четвёртый угодливо-преданно глуп.

На Поле Чудес не протиснуться от буратин:
несут медяки, уповая на скорый барыш,
не зная/не веря, что станет богаче один,
а все остальные получат сверкающий… шиш.

Страна дураков в параллельной вселенной живёт,
в которой сильнее её не бывало в веках.
Дерьмо первоклассное здесь выдается за мёд,
а рты бетонирует липкий, пупырчатый страх.

Но этих убогих нисколько не жаль, потому,
что радость для них боль чужая/страдания/смерть.
Призвать бы на головы их камнепад и чуму…
Не стоит. Наказаны трусостью. Им не суметь

порочного круга порвать проржавевшую цепь,
подняться с коленей под треск выпрямляемых спин.
Куда безопасней вопить с разукрашенных сцен,
а после вприпрыжку нестись за бухлом в магазин.

С протянутой гордо рукой подаяний просить,
взамен отдавая с процентами завтрашний день,
лететь под откос в потерявшем колеса такси
и будущий рай рисовать на болотной воде.