Дождь играл, как по нотам свои музыкальные пьесы,
И невольно звучали знакомые с детства слова.
Не могу я понять, что же сделалось с милой Одессой?
Да и вера в добро побледнела и еле жива.

А война – не простуда, ее молоком не излечишь.
Кто отнял у народа присущие людям права?
Может стоит созвать наше древнее, доброе Вече?
Где должна взвиться рожь, там высокая встала трава.

Ах, как хочется снова тот выбор мне переиначить,
Где под вой сумасбродов, вел смерти манящий оскал.
А история вся – это ложью вскормленная кляча –
На лице вместо носа она, прячет жуткий провал.

Но с судьбой не поспоришь, когда Рубикон все же пройден –
Мы проснулись от дыма, который страшнее огня.
Догорает листва, тени мрачные прячутся в полдень,
Чтобы снова напасть, на тебя, на него, на меня.

Кто ответит за наши такие незрелые души?
Кто стремился прорваться туда, где сворована власть –
Как иуды предать, храм, хранимый под сердцем, разрушить
Могут. Только позволь... Ведь за властью скрывается грязь.

28.09.2015