Откинут борт, ковром застелен кузов - У катафалков здесь такой дизайн. Шофер - детина в ватнике кургузом - Протянет руку: "Внучка? Залезай!" Мне выжигает слёзы холод едкий, Присяду рядом с гробом на ковёр. Охапку веток сунет мне соседка: "Кидай пореже, путь у нас не скор!" Перекрестясь, махнёт шоферу: "Трогай!", "Газель" чихнёт отравой выхлопной... О чем молчит еловая дорога, Что мягкой хвоей стелется за мной? О светлом детстве в бабушкином доме, Где в летний полдень пили мятный чай? Что взрослый мир волнующе огромен - Нет времени звонить и навещать? О том, что путь последний не окончен, Но бытия земного не вернуть, И веткам, что ложатся вдоль обочин, Не разделить невольную вину? Что, слыша траур в клекоте вороньем, Ворота сторож отомкнуть спешит?... Так в городах теперь уж не хоронят, Но бабушка преставилась в глуши. И эта глушь с провинциальной грустью, Не тронутой столичным холодком, Её в могилу, словно в душу, впустит, Припорошив январским снегом холм. А я уеду. Чтоб когда-то снова Из суеты мирских перепетий Своей дорогой - призрачной, еловой, Смолчав о многом, к прошлому прийти.
Очень хорошее стихотворение, Братислава, спасибо, прочитала с удовольствием, но хочется, чтобы оно стало ещё лучше:), поэтому "бабушка преставилась в глуши".
Спасибо, Аня!
Спасибо!
но хочется, чтобы оно стало ещё лучше:),
поэтому "бабушка преставилась в глуши".
Спасибо большое!