Опять зовёшь в дождливый Амстердам, распластанный средь улиц и каналов.
Там света в межсезонье слишком мало, чтоб верить влажным яростным ветрам.

А здесь такая русская зима: мороз, лыжня и снег – как пух лебяжий,
дремучий лес, таинственный и важный, стоит по-богатырски на холмах.

Ему ль не знать о жизни деревень, где в каждом доме пахнет свежим хлебом,
где добрых древних сказок быль и небыль несёт с собой любой пригожий день.

Сверкают необъятные поля. Захватывает дух от тех просторов.
Пусты слова, излишни разговоры, когда вокруг любимая земля.

Смотри, какое небо – дивный храм: в нём золото смешалось с медной синью.
А в сердце только родина, Россия... Она меня не пустит в Амстердам.

__________________
Антиподы-168
хлеб, Амстердам, лыжи