Хоронило село звонаря. Стужа с ночи крахмалила саван, серебрила погост, костеря завывание вьюги гнусавой. Был приход к панихиде готов. Тишина, словно сыч, колокольню стерегла. Но ушёл птицелов... И зависший восход, как раскольник мёртвым факелом время делил, раззадорив вчерашние страхи. Так усердствовал - алым кровил по смирительной ветхой рубахе ноября, что прострелен зимой, трое суток ему до кончины! А у гроба старушечий вой и прискорбно седые мужчины. Прямо к паперти вдруг с высоты, с куполов, погребальным трезвоном пало небо. И были чисты слёзы паствы, припавшей к иконам. Мокрый снег забинтовывал тьму. Спал не знавший токкаты и фуги старый колокол. Снились ему чьи-то сильные, добрые руки...
Да, пожалуй. Но это и не плохо - у них своё предназначение, а карильонная музыка в России звучит только на фестивалях. Спасибо за неравнодушный отзыв!)))
Спасибо за доставленное удовольствие читать что-то из разряда вечного. Во как я пафосно завернула. Просто, ну, очень понравилось. Атмосферное такое, образы органично подобраны, читаешь и картинка оживает. Замечательная работа. Утащила к себе.
Спасибо за неравнодушный отзыв!)))
От таких отзывов просто крылья вырастают!
Всего Вам самого светлого!
удалось! С удовольствием перечитал его ещё раз. Спасибо!
Лёгкого пера!
Всего тебе самого светлого!
и - вы в непростом
ждимы