Забредём в забытый храм
Поглядеть на росписи.
Разболится голова, -
К воздуху скорей!

Доживаем на земле,
Как у Бога в хосписе.
И всё реже среди нас
Встретишь звонарей.
Ни к чему они теперь.
Ураганы носятся
И раскачивают медь
До больных ушей.

Ни с кого и никогда
На земле не спросится.

Лишь попросится с неё
Тихо. Но взашей.