Всё вроде так, как и положено – погожий полдень и покой. И перепачканный мороженым июнь бежит по мостовой, пугая зноем местных мурзиков, воткнувших морды в тень дворов, и птиц, воркующих на суржике, як солнце смажить комаров.
Но что-то давит, колет, режется и рвётся криком из груди, когда в соседний дом со скрежетом из беспилотника, поди, снаряд влетает, сплющив намертво пропахший манной кашей быт, и порождает дымным заревом ту боль, что время не смягчит.
Лежит на брюхе зайка плюшевый и выдыхает гарь из дыр. А в этот час с трибуны тужится очередное «мы за мир».
Поэт - рупор эпохи. Все эти мелкие бесы со своими пакостями уйдут в небытие. Раны зарубцуются. Но нужно, чтобы люди запомнили. А находить дорогу к верной оценке событий они смогут вот по таким зарубкам. Молодец, Тень.
Ой, вот это великолепно, Таина! Так много сказано совсем скупыми словами, но каждое слово бьет в цель. Тут каждая деталь на месте. Совсем очаровали птицы, воркующие на суржике.
Ах, как я хочу возвратиться… Хотя бы стихами! Взлететь по Бурсацкому спуску – к метро – в гололёд… Скользить по Сумской, Натыкаясь на каждый нащупанный памятью камень… К скамейкам в Саду!!!
…Не получится! Се стихоплётствия в сущем… И пышущий городом пламень жары августОвской… Чужбина… Разжмуренный мой, Распоследний и пост-виртуальный улёт… На Родину (бабочка бьётся в стекло, когда сорок по Цельсию).
Травень… И дождик грибной – Это бред, Не бывает такого… Не будет уже… Ни за что!!!
А у нас нет другого выхода. Впрочем, и выбора нет. Есть одно дикое желание - остаться в живых.
Спасибо.
Недавно посмотрела "Солнцепек"... очень хороший фильм. Жаль, до классного не дотянул чуток.
Совсем очаровали птицы, воркующие на суржике.
Иногда у меня получаются стихи... даже не понимаю, как они получаются)
Харьковские сны
Ах, как я хочу возвратиться…
Хотя бы стихами!
Взлететь по Бурсацкому спуску – к метро – в гололёд…
Скользить по Сумской,
Натыкаясь на каждый нащупанный памятью камень…
К скамейкам в Саду!!!
…Не получится!
Се стихоплётствия в сущем…
И пышущий городом пламень
жары августОвской…
Чужбина…
Разжмуренный мой,
Распоследний и пост-виртуальный улёт…
На Родину
(бабочка бьётся в стекло, когда сорок по Цельсию).
Травень…
И дождик грибной –
Это бред,
Не бывает такого…
Не будет уже…
Ни за что!!!
Спасибо!
Хороший стих, Таина, живой, настоящий (и, к сожалению, из категории "вечных")
Да, к сожалению... (((
Спасибо.