На полях, где пели птицы, из столетнего зерна прорастала не пшеница, а отборная война. Забавлялся чернокнижник, зубоскалил бес когда день за днём в колосьях рыжих зрела злачная беда.
Всюду ложь мололи, чтобы – от рассвета до зари – умножались лихоробы, войнопашцы-плугари, чтобы в братьях видел каждый неприятельскую рать, ненавидел и однажды стал готовым убивать.
Время шло. Сожжённым летом, корни выпачкав золой, скороспелые ракеты поднимались над землёй. Их опавшие крупицы оставляли чёрный след, чтобы смертью возродиться через сотню мирных лет.
Понравилось и откликнулось, как родное!
Лена, спасибо за эту работу!