По небу бредут облака, словно стадо заблудших без Пастыря тощих овец. В войну наигрался — мне больше не надо. Я вроде как жив, но походу — мертвец. Я больше не мальчик, бегущий с шарами по пёстрому яркому майскому дню. Я вырос. Я думал, что правда — за нами, тем самым срезая себя на корню. А мама жалела меня и рыдала, к груди прижимала дрожащей рукой. Под пьяные песни в тенётах вокзала я ей подмигнул и направился в строй...
Дороги, дороги... В низовьях туманы ложатся на раны пустынных полей. Здесь осень, хмельная от бойни, буянит, сдирает повязки с моих октябрей. А дроны, как пчёлы, работают бойко, гранаты таская на брюхах своих. И страшно, и горько, и зябко, и больно, и тяжко от гнили и мыслей дурных. Нет, я не слюнтяй, не какой-то там нытик, Ты хмуро с небес на меня не смотри.
Спаси меня, Боже, покуда не вытек, пока ещё теплится солнце внутри …
11. 2024г.
Опубликовано: 13/11/24, 20:09
| Просмотров: 15
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
