Холодное солнце пучком лучей
Пронзило унылый лес.
Нет птиц, обмелел и замолк ручей,
Безмолвный пейзаж окрест.
Осина, дрожащая на ветру,
Укрыла листвой бойца.
"Хоронишь? Не верю, что я умру!" – 
Хватался за жизнь пацан.
В мозгу – отголоском приказ "Вперёд!",
Пославший всех на убой.
"Такой мы, однако, чудной народ,
Воюющий сам с собой".
Своих не бросаем... Он был своим,
Товарищ, дружбан, собрат.
Однако свои не пришли за ним – 
Оставили умирать...

Рождённая злобой людской война
Родит мириады бед.
И если на свете царит она,
То это и есть тот свет.

на конкурс Седьмая пятница - 597: неверящая