В подъездный морок хлещет жёлтый свет,
в его лучах снуют пылинок стаи,
и в этой бессистемности сует

живут покой и логика простая –
подумаю о них, но не сейчас.
Я двери нараспашку открываю.

Привет, мой двор! От солнца щуря глаз,
смотрю на небо утренней столицы,
оно сегодня будто напоказ –

как царский шёлк – сияет и лоснится.
И только город крышами домов
ему отводит чёткие границы.

Мой двор уже стряхнул остатки снов
и на асфальт раскладывает тени.
Мы с ним давно обходимся без слов –

могу смотреть в раздумьях каждый день я
на окна, на весёлого стрижа,
на стены, на ветвей переплетенье,

на белую сирень у гаража.
Мой двор неизлечимо интровертен…
И, кажется, здесь можно избежать
земных закономерностей. И смерти.