Сколько осталось – три капли на дне, две сойки в уме, полслова. И каждое утро снова: доброе утро! В памяти только снег – прозрачными каплями тает, и может быть это и к лучшему… Хрупкая рука тянется в пустоту, наткнётся, опешит… спросит: Вы кто? – А как ты думаешь, кто я? Молчит…а потом тихо: «Мама…» – Мама?! Ах, ты, господи… Просит на ночь: сядь, поговорим... Мамой девяностопятилетнего ребёнка быть, словно спасать Рим: вслушиваешься в саммит гусей... Вспоминаешь, как готовить омлет, затем ругаешь комочки манной каши, Наши шуршат шарады, потом стихи: «Однажды, в студёную зимнюю пору…» но это тоже такое счастье. Помнишь, Господи, как просила тебя вернуть мне мою маму…
Спасибо, Марара! Когда вдруг осознаёшь, что тебя воспринимают мамой, совсем по-другому воспринимаешь всё остальное и трудности в том числе... Как будто из тени выходишь на солнце и оно высушивает слёзы.
Это про свекровь, Артур. Живёшь с человеком и не понимаешь, что тебе дали того кого ты просила с самого детства. Тебе дали, а ты не поняла...жила рядом, но не принимала свекровь как маму, ведь мама была другая... но вот, когда она сама назвала меня "мамой" - как будто прошибло - это же мне дали маму на всю мою жизнь, а я только это поняла, когда она стала беспомощной. Подумала, как часто я что-то просила и не понимала, что мне давали больше чем я могла представить. Просто не так всё просто это, и понимаешь не сразу. Не понимаешь как он это смог... А ведь дал именно то, что просила: мою добрую, любимую маму.)
Я и не буду, ладно?
+
Душою соприкасаясь к миру, к тебе и к Богу!
Хорошо!
Мне это тоже дорого)
"Мамой девяностопятилетнего ребёнка" - запоминается надолго.
Когда вдруг осознаёшь, что тебя воспринимают мамой, совсем по-другому воспринимаешь всё остальное и трудности в том числе... Как будто из тени выходишь на солнце и оно высушивает слёзы.