Сколько осталось – три капли на дне, две сойки в уме, полслова.
И каждое утро снова: «Доброе утро!»
В памяти только снег – прозрачными каплями тает, и может быть это и к лучшему. Хрупкая рука тянется в пустоту, наткнётся, опешит… спросит: Вы кто? — А как ты думаешь, кто я? Молчит… А потом тихо: «Мама» Мама?! Ах, ты, господи…
Просит: «Посиди рядом...»
Мамой девяностопятилетнего ребёнка быть, словно спасать Рим: выслушиваешь стоны гусей, вспоминаешь, как готовить омлет, разбалтывать комочки манной каши. Вспоминаешь шарады, потом стихи: «Однажды, в студёную зимнюю пору…» но это тоже такое счастье.
Помнишь, Господи, как просила: «Верни мне мою маму…»
Спасибо, Марара! Когда вдруг осознаёшь, что тебя воспринимают мамой, совсем по-другому воспринимаешь всё остальное и трудности в том числе... Как будто из тени выходишь на солнце и оно высушивает слёзы.
Это про свекровь, Артур. Живёшь с человеком и не понимаешь, что тебе дали того кого ты просила с самого детства. Тебе дали, а ты не поняла...жила рядом, но не принимала свекровь как маму, ведь мама была другая... но вот, когда она сама назвала меня "мамой" - как будто прошибло - это же мне дали маму на всю мою жизнь, а я только это поняла, когда она стала беспомощной. Подумала, как часто я что-то просила и не понимала, что мне давали больше чем я могла представить. Просто не так всё просто это, и понимаешь не сразу. Не понимаешь как он это смог... А ведь дал именно то, что просила: мою добрую, любимую маму.)
Я и не буду, ладно?
+
Душою соприкасаясь к миру, к тебе и к Богу!
Хорошо!
Мне это тоже дорого)
"Мамой девяностопятилетнего ребёнка" - запоминается надолго.
Когда вдруг осознаёшь, что тебя воспринимают мамой, совсем по-другому воспринимаешь всё остальное и трудности в том числе... Как будто из тени выходишь на солнце и оно высушивает слёзы.