Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Лирика [8605]
Философская поэзия [3936]
Любовная поэзия [4023]
Психологическая поэзия [1862]
Городская поэзия [1495]
Пейзажная поэзия [1855]
Мистическая поэзия [1300]
Гражданская поэзия [1250]
Историческая поэзия [296]
Мифологическая поэзия [208]
Медитативная поэзия [208]
Религиозная поэзия [161]
Альбомная поэзия [121]
Твердые формы (запад) [264]
Твердые формы (восток) [104]
Экспериментальная поэзия [258]
Юмористические стихи [2047]
Иронические стихи [2251]
Сатирические стихи [143]
Пародии [1140]
Травести [65]
Подражания и экспромты [507]
Стихи для детей [872]
Белые стихи [86]
Вольные стихи [149]
Верлибры [295]
Стихотворения в прозе [22]
Одностишия и двустишия [132]
Частушки и гарики [38]
Басни [89]
Сказки в стихах [76]
Эпиграммы [23]
Эпитафии [40]
Авторские песни [474]
Переделки песен [59]
Стихи на иностранных языках [85]
Поэтические переводы [290]
Циклы стихов [295]
Поэмы [49]
Декламации [474]
Подборки стихов [126]
Белиберда [756]
Поэзия без рубрики [7774]
Стихи пользователей [1142]
Декламации пользователей [24]
В ночь на первое марта
Верлибры
Автор: Артур_Кулаков
Что ж ты, ветер, мокроюулыбкой
не в губы целуешь меня, а в лоб?
Значит, ты больше не любишь старого поэта?
Или собрался меня хоронить?
Даже твоя соседка луна
льёт на меня не седину печали,
а холодный хрусталь насмешки.

Неужели, ветер, ты плачешь?
Да брось, дружище!
Я ещё в состоянии тебя приласкать
и потрепать за ухом,
как в ту блаженную пору...

А помнишь, ветер, как бледный мальчик
оживлял на ладони снежные звёзды?
Нет, ты ошибаешься, ветер,
не свет это был, а точно снег!
Дело-то было зимой,
вернее, на самой кромке счастья...

Да, похоже, время пробежало по кругу
и снова свело нас с тобою.
Точно такая же ночь.
Такие же тряпки облаков,
протирающие столешницу луны.
А завтра - первое марта.
А потом - либо жизнь, либо смерть,
в зависимости от настроения Бога
или от его новой задумки...
Для чего ему нищий старик,
этот ссохшийся сгусток молчания,
к которому не подобрать живительной рифмы?

А помнишь, как я шептал тебе стихи
о своей первой настоящей боли?
Ты слушал,
поглаживая мне озябшие колени,
а твои внимательные глаза
помогали мне не плакать.
Тогда ты впервые поцеловал меня в губы.
Я облизнул их -
и они оказались солёными.
Ты ещё сказал мне,
что это не я заплакал,
а мои стихи,
которые не выдержали одиночества
и решили всё рассказать тишине,
той, что уместилась на моей ладони,
где дрожала каплями растаявшего лунного света.
Помню, как ты слизал её,
и я вздохнул с облегчением,
и моя первая настоящая боль
впервые мне улыбнулась.
Опубликовано: 24/03/21, 17:28 | Последнее редактирование: Артур_Кулаков 28/09/23, 17:09 | Просмотров: 418 | Комментариев: 4
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:

Умеете Вы «перетянуть» моё сознание на свою изнанку подсознания… воот… как-то так… и это потрясающе, Артур, как всегда.
Наталия_Воднева  (29/05/21 02:31)    


Изнанка - хорошо Вы сказали. Спасибо, Елена!
Артур_Кулаков  (29/05/21 09:11)    


Для того чтобы стать поэтом надо подружиться с ветром:)))
Читаю и вижу этого мальчика)
Варя  (25/03/21 16:04)    


А потом была новая встреча, но, увы, оба состарились и забыли нечто главное... Спасибо, Варя!
Артур_Кулаков  (25/03/21 16:16)