Мой мир - музей одиночества, увешанный портретами никому не нужных душ, то есть не прошедших искусственного отбора, отброшенных эволюцией на обочину светлой дороги.
Есть в этом музее библиотека, но попасть в неё может лишь тот, кто откроет замок сострадания ключом, отлитым из искренних слёз. В этой комнате над свитком реки дремлет лес. Он так долго читает текучую правду воды, что забыл значение слов. Они для него просто бабочки, кузнечики и стрекозы.
Есть в этой библиотеке книга, страницы которой боятся осуждающих глаз. Её строки - пальцы вечернего света. На ветвях её тишины гнездятся молчаливые мысли, а по земле расстилается красота, не помнящая ни родства своего, ни создателя.
Знаешь ли ты, что тишина - это мать забвения? Осмотрись - и увидишь вселенную, лишённую слов! Вот незабудки - осколки вчерашнего неба. Лужайка облитая иван-чаем - зеркало давних закатов и рассветов. А ромашковая поляна, трепеща белыми ресницами, пытается припомнить меня. Мир - художник с короткой памятью, и поэтому я здесь чужой, а значит, никто, всего лишь неудачный портрет неизвестного.
Вот почему я пишу эти строки: Каждая буква – глаз, ищущий радости в цветочке пастушьей сумки. Каждая строчка - рука, вытягивающая из кокона луны драгоценные нити печали. Каждое стихотворение - ворон, в глазах которого прячется ночь, а в сердце - желание стать наконец лебедем, белым, как волосы Бога, и вспомнить родной язык, ведь именно на нём написана непонятная, но светлая фраза: «Будьте как дети».
Вдохновения,Артур)