Где-то там, в вышине, где возможно лишь одно из двух - либо летать, либо падать, - плачут бездомные души.
Кого оплакивают они? Неужели живых? А кого ещё оплакивать мёртвым?
А их слёзы превращаются в снежинки.
Как холодно мне глядеть на эту белизну! Словно сам я вышел из одежды, из кожи своей, из жизни и сам крохотным лепестком печали устремляюсь туда же, куда падает всё, что тяжелее радости.
Но это ещё не конец, а только сострадание к озябшим изгоям, всего лишь преддверие вечности. Пока ещё я не с ними, вернее, не полностью там...
Но разве это возможно - отгородиться от зимы стенами, тёплыми улыбками и разговорами?
И всё же сердце беспомощной улиткой ищет уютную скорлупку.
Почему же я, отвернувшись от стихотворения, уставился в окно, за которым нет ничего, чему был бы я рад?
Наверное, потому, что и мы с тобою когда-нибудь встретимся там и, обнявшись, будем плакать снежинками?
Наверное, потому, что зима - это нездешняя тишина, в которую падают мои не долетевшие до тебя чувства?